In nucul stufos din marginea ograzii, gainile, cocoţate de cu seara pe crengi, dorm duse cu capul subt aripe, împraştiate, care mai sus, care mai jos, cum le-a fost mai pe plac şi le-a venit mai la socoteala. La o parte, aşa, sa le poata vedea pe toate, sculat cu noaptea-n cap, sta cucoşul – Paşa, cum îi zic toţi ai casei – rotofei, îmbracat în pene, cu creasta lasata, ştrengareşte, pe-o ureche. Cu gatul întins, cu ochii înca ceţoşi de somn, priveşte. E poet. Sufletul lui, deşi razboinic, e mai avantat spre frumos decat al curcanilor care se umfla într-atat de par nişte burdufuri, cand sunt seci, ca nişte gogoşi; decat al tuturor gansacilor care se plimba pe apa şi fac pe visatorii, dar în cap n-au minte nici macar cat un graunte; ori decat al raţoilor care, cu cat sunt mai fuduli, cu atat umbla mai leganaţi; şi chiar decat al paunilor mandri în port, dar cu glasul, între pasari, ca al magarului între dobitoace. El e poet! E cel dintai care se minuneaza de frumuseţile firii, şi fara parere de rau îşi rupe totdeauna din somn numai sa vada cum rasare soarele. De aceea dansul acum priveşte, pe cand toţi ai casei dorm.
Mijeşte de ziua. Departe, în zare, se desluşeşte, uşoara, dunga de lumina a zorilor; întai e ca o dara de zapada, apoi, încetul cu încetul, se preface într-un întins de apa care-şi înalţa o margine tot mai sus, prelingandu-se pe cer, ca sorbita de-o putere a vazduhului. Pe urma, oglinda aburita de pana acum pare ca rasfrange un foc departat, se face lucie, poala cerului prinde fiinţa parca şi lumina începe sa se cearna peste pamant, uşoara, ca un colb de argint. Departe, cine ştie unde, se vad dealurile, mai încoace campul, aproape satul, şi chiar în faţa îşi desface stalpii, din umbra, casa de la cealalta margine a ograzii. Aerul se înfioara; cucoşul rasufla fericit, apoi îşi uda pliscul în margaritarul de roua de pe frunza cea mai apropiata. Lumina încremeneşte o clipa.
Cucoşul îşi cauta cu ochii tovaraşele, le zareşte şi în gandul lui le judeca pe toate. La stanga, ici, doarme Sura, nadoleanca; – babatia, tot langa el şi numai langa el; a scos cinci randuri de pui pana acum şi mai face pe tinerica; uf! tare l-a mai plictisit. Colo, mai jos, Ţiganca, sora Surei; ceva mai tanara, dar tot o poama: amandoua galcevitoare foc. în dreapta, la rand, pe crengi deosebite: Roşcata, Bogheta şi Cucueta; bune fete, dar prea îşi scoteau ochii de la el şi prea i se ţineau de urma. Cel puţin Berea, de pe creanga cea mai de jos, vazuse ca n-are încotro şi—l lasa în pace. Dar unde-i Puica? Asta, da, îi era draga ca ochii din cap. Puica e o americanca alba ca laptele, puţin mai rasarita decat un ou şi cu un cucui mai mare decat ea întreaga; îi place cum merge înfipta, cu capul ţanţoş, tremurandu-şi uneori moţul, ca şi cum i-ar fi tras luarea aminte: „Ghidi! ghidi!”
Dar unde-i? Atunci un foşnet uşor de aripi îl facu sa ridice ochii; drept deasupra lui, Puica, şireata, întinse gatul şi, pe cand celelalte visau înca, ştrengarita îl saruta de „buna-dimineaţa”.
Şi-n aceeaşi vreme, într-o scaparare orbitoare, din fundul zarii, cele dintai doua raze ale soarelui se topira în ochii celor doi îndragostiţi. Cucoşul îşi înfoie penele şi ramase aşa, minunat, în faţa rasaritului care ardea în para. Peste cateva clipe privi spre gainile care dormeau şi zise Puicii:
„Ce frumuseţe dumnezeiasca, draga! Şi proastele astea dorm”. Apoi planui o ghiduşie: facu Puicii cu ochiul, dandu-i sa înţeleaga ca le-o pregateşte el. Se ridica în picioare, batu din pinteni, îşi falfai aripele ca doua steaguri şi, întinzandu-şi gatul – cu gandul într-adins sa le faca sa tresara, buimace, din somn – trambiţa din guşa, voiniceşte: — Cu-cu-ri-guuu!…
Cucosul
