Sa curgem la vale, la sine,
la S ca un sarpe.
Voi dormi pe misterul dumitale
dragule de sapte.
Litera franta destinul mi-ar fi fost,
cifra cu batul inscrisa pe nisip
cand soldatul roman, fara rost
un X cu sabia mi-ar scrie pe chip.
Moare Pitagora, doamna,
mor pasarile-n zbor.
Un fel de foarte intarcata toamna
rodeste din omor.
